Le potier observa l’amphore vidée de son vin sacré, son regard figé sur les icônes qui s’étaient transformés à l'unisson la nuit. La ville en artifices, les ombrages fuyant dans le fouillis, tout semblait arborer une existence noir pour le condition. Les prêtres, eux en plus, fixaient la scène avec anxiété. Jamais une riche amphore n
Sous le soleil brûlant de Mésopotamie, les tout du potier s’activaient, façonnant avec minutie l’argile encore humide. Chaque amphore qu’il modelait était destinée aux temples où les prêtres utilisaient le vin sacré pour les rituels prophetiques. Depuis de génération, sa famille fournissait ces récipients, et jamais il n’avait qu
Sous le soleil brûlant de Mésopotamie, les mains du potier s’activaient, façonnant avec minutie l’argile encore humide. Chaque amphore qu’il modelait était destin aux temples où les prêtres utilisaient le vin sacré pour les traditions divinatoires. Depuis de génération, sa famille fournissait ces récipients, et jamais il n’avait q
Le potier observa l’amphore vidée de son vin sacré, son regard figé sur les icônes qui s’étaient transformés à l'unisson l'obscurité. La grande ville en feu, les ombrages fuyant dans le bordel, tout semblait décrire une existence tragique pour le république. Les prêtres, eux également, fixaient la scène avec alarme. Jamais une libr